Levando uma caixa de antigos livros para o sebo me deparei com um exemplar peculiar que havia escrito há muito tempo.Eu abri o livro,que me trouxe aquele velho sentimento de vazio.A flor que havia usado para marcar a pagina, secou entre as páginas dois e três. Aquele aroma sempre melancólico se foi com meus pecados,agora já não me lembro muito bem o porque que quis abrir denovo aquele livro,mas não importa também.Era outra na epoca em que o escrevera.
Nada me fazia sentir como aquele livro me fazia sentir.Acho que naquele momento tudo ficou claro para mim relendo as paginas que evidenciavam os sentimentos que escondia.
Eu entreguei ao sebo,mas não parava de pensar sobre ele.
Talvez alguém encontre este livro neste sebo perdido,com a minha dedicatoria na pagina dois e três,e leia minha história.Mas a verdade é que não fiz revolução,as unicas paginas que deveriam ser sem falta lidas eram as páginas dois e três.
Confesso que de minha propría autoria é somente as paginas dois e três,o resto foram sombras do que eu me tornara.
Uma visão diferente do mundo,nem pior,nem melhor,só diferente.
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